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Fuegos de artificio

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Fuegos de artificio

Mensaje por pedrogfleming el Miér Nov 04, 2015 6:48 am

Tribunales es un barrio de pragmatismos, de asuntos resueltos por las malas y caranchos que están más allá del bien y el mal. Pingüinos que desfilan uno tras otro por el caliente cemento del atardecer urbano. Un ritmo frenético que amenaza con colapsar los intoxicados corazones de las masas oprimidas bajo el peso de sus propios ideales. Sombras que descienden de los oscuros micros, desfilando los síntomas de una gangrena que se expandió hace tiempo. Matambre para los lobos que esperan con ansias saciar su hambre de sangre ajena.

Unos cuantos árboles se alzan en medio del paisaje de concreto tratando de combatir sin éxito la faustosa metrópoli que devora con sus grandes fauces de monóxido toda vitalidad que se alza contra su poder establecido. La fuente se alza como una sonrisa sorna e irónica a un cementerio que no conoce de renovación, con las mismas podridas alimañas de siempre. Las majestuosas catedrales del hombre moderno intimidan a los autómatas que como hormigas cumplen con su dosis diaria de sudor.

El océano celeste nos contempla desde las alturas, como un antiguo dios griego que se burla de las tragedias humanas. Rostros exhaustos que se evitan unos a otros, sin llegar a reconocerse en el reflejo del espejo al cual se enfrentan día tras día. Las miradas perdidas cuestionan tímidamente la rutina  ingrata, mientras las hostigadas espaldas aceptan sumisamente el látigo democrático.

Grandes hombres que pasean pomposamente asfixiados por largas serpientes de terciopelo. En sus cancinas cabezas reposan como peces muertos sueños oxidados por el paso del tiempo, por la inevitable adaptación al medio. Desde sus grandes fortalezas faraónicas acuden en rebaño a asesinar viejos documentos, papeles húmedos de tinta. Como un truco de magia que nosotros aceptamos creer sabiendo que es solo la ilusión del mago, la justicia y la libertad cuelgan del poderoso edificio como dos piratas ahorcados a las orillas de un puerto victoriano.

Pero también es lugar para ella, la olvidada anciana que con su pesado andar avanza con su bastón que sustenta sus restos de humanidad. Prescindibles de una vieja sociedad que todo lo recicla, que todo lo convierte en metálico. Seres que viven de las ilusiones pasadas, creencias de una sociedad que nunca existió más que en su imaginario.

Centrado en la toma, aprieto el botón y capturo el momento. La suave brisa acaricia el dorso de mi mano, palomas que se disputan un trozo de pan húmedo, bocinas que se plantan en franco combate. El romanticismo como un principio extinto. Y la batería que se agota.
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